Dunkelheit. Der scheppernde Rollladen. Mit jedem vorbeifahrenden Auto hüllt sich das Zimmer für wenige Sekunden in ein Meer aus erleuchteten, vorbeiziehenden Streifen an der Decke und den Wänden. Vertraute Gesichter erscheinen auf dem Regal und verschwinden sogleich wieder. Der Wecker tickt pausenlos rhythmisch daneben. Die schläfrigen Gedanken konzentrieren sich immer seltener auf das Geräusch. Im Nebenzimmer ertönt die gedämpfte Stimme des SF-Tagesschausprechers. Das Bett muss geteilt werden. Wenig Platz. Körperkontakt. Wegdrehen. Das Nachtessen liegt in der Luft. Bauklötze und Zeichnungen sind als Umrisse am Boden zu erahnen. Die Decke wird immer wärmer und schmiegt sich dem Körper an. Mit jedem ruhiger werdenden Atemzug der Schwester kommt der eigene Schlaf näher.