Raum. Der Raum. Der Erinnerungsraum. Schwach sind die Erinnerungen an ihn. Dunkel ist er und klein, der Raum, in der kleinen Alphütte, in der ich meine Ferien als Kind verbracht habe. Es ist die quadratische, niedrige Stube, welche von der Küche mit Steinboden, durch eine dreistufige Treppe erreicht wird. Dort schlafen wir zu dritt. Ein hohes, altes Bett an der rechten Wand und zwei Matratzen liegen am Boden in der Mitte des Raumes. Links neben der Tür, steht ein dunkelgrüner grosser Kachelofen, welcher uns seine gespeicherte Wärme bis tief in der Nacht schenkt. Mehr hat nicht Platz. Dicke Balken halten den niedrigen Dachboden über uns. Die Wände sind getäfert, dunkel gefärbt vom vielen Rauch. Es riecht ein wenig modrig, trotzdem fühle ich mich sehr geborgen. Unter dem alten, staubigen Teppich, schaut ein langer, furchiger mit Holzdielen belegte Boden heraus. Durch die kleinen, quadratischen Schiebefenster, mit dünnen, brüchigen Scheiben, finden ein paar wenige Sonnenstrahlen den Weg nach innen und hüllen die Stube in ein schummriges Licht. Staubpartikel fliegen in der Luft, und man hat das Gefühl, dass der Wind durch die undichten Ritzen fegt. Die einzige Lichtquelle in der Nacht ist eine Taschenlampe oder eine Kerze, mehr nicht. Jedes Geräusch von aussen nehme ich wahr. Manchmal fühle ich mich ein wenig wie in einem grossen Zelt, wo die Grenze von innen nach aussen nur durch ein dünnes Stück Stoff gegeben ist. In der Nacht ist es pechschwarz. Nicht einmal die eigenen Hände sehe ich vor meinem Gesicht. Vom Wald höre ich leise Geräusche, dann wieder Stille. Es ist als wäre der Raum unendlich gross ohne Anfang und Ende, oben und unten. Und so falle ich in der kleinen gemütlichen Stube, die zu einem grossen, dunklen Universum geworden ist, in den Schlaf. Ich träume. Vom Raum. Dem Raum.

Dem Erinnerungsraum.