Vergessene Erinnerung

Wenn ich meine Augen schliesse, kann ich vereinzelt die Puzzle-Stücke meiner Erinnerung zum grossen, weiten Raum, oben in den Bergen von Pietra Ligure, zusammensetzen. Dort wohnte mein Grossvater. Ich beginne den Samt, des alten grünen Sofas, an meinen Händen zu fühlen, welches den perfekten Sitzplatz für eine Pause bietet und dessen Polster sich umarmend dem Körper fügt, wenn man es sich dort bequem macht. Von da aus hat sah man über die ganze Stadt und weit darüber hinaus. In meiner Nase duftet es intensiv nach Räucherstäbchen und einer Note Zigaretten. Das eine soll das andere überdecken, das weiss ich heute. Jeder klatscht sich beim Betreten des Raumes in die Hände. Nicht aus purer Freude über das wärmende Gefühl dieses Ortes, doch viel mehr weil dann immer ein Spielzeug-Papagei nervend zu singen beginnt und diese Komik zur Tradition wurde. Hier in dieser Erinnerung verbrachte ich viele Osterferien, damals als sich ein verlängertes Wochenende noch lang anfühlte. Obgleich ich diesen Raum schon lange nicht mehr besuchen konnte, es auch nie wieder kann, wird es für mich immer ein Raum von Bedeutung sein.